a palavra impontual

Ventos, chuvas, terremotos.

Transformando rocha firme em puro pó.

Água, minha mãe... me faz argila?

Me junta e me remolda em uma forma menor...

Me esconde em um cantinho seguro,

em um clima mais ameno,

em um abraço verdadeiro.

Ou então me espalha pelo mundo inteiro,

para eu nunca mais ter forma

e nada mais de desfazer.